Окончание. Начало истории доступно по ссылке, а вторая часть - здесь.
Напомним историю Маргариты П. Девушка замужем, но всё время вспоминает свою студенческую любовь – робкого мальчика Рому. Она ждала от него признания в любви, но он уехал, подарив на прощание томик Бродского. Спустя годы в этой книге сын Риты находит послание Ромы.
Дорогая Маргарита, Риточка, Ритуля, Ритка, как я люблю повторять твоё имя! Оно такое бодрое, как горный ручей, и красивое, как сотни цветов на полях. Я никогда не решусь сказать это вслух, поэтому доверяю мою тайну посреднику. Ты сказала, что очень любишь Бродского, и, может быть, моя тайна, доверенная поэту, не будет тебе неприятна или смешна.
Я люблю тебя, Рита, люблю давно и мучительно, не решаясь сказать о своих чувствах. Я знаю, что мой лучший друг тоже тебя полюбил и ты отвечаешь ему взаимностью. Я не могу встать между вами. Но иногда мне становится так больно, что ты никогда не узнаешь о моей любви. А я никогда не посмею тебя поцеловать, вдохнуть запах твоих волос, которые, мне кажется, пахнут морем и цветами. Обнять тебя и защитить от всех напастей в мире.
Завтра я уеду, но у меня остаётся одна ночь надежды. Вдруг случится чудо и ты скажешь мне «да»… Я тешу себя ложной надеждой, ведь так? Но в эту последнюю ночь, перед тем как ты расставишь все точки над «i», я буду человеком, которому ещё могут отменить смертную казнь. Я люблю тебя, Рита, люблю, люблю».
– Ромка, что же ты наделал? Почему ты не от мира сего? – по моим щекам текли слёзы, романтик Ромка сказал бы, что они похожи на горный ручей.
«Но темнота тебе в окошко звякнет и подтвердит, что это вправду ночь», – зазвучал Ромкин голос у меня в голове. Слёзы всё текли и текли по моим щекам. Я понимала, что всё это глупо, теперь это письмо – дела давно минувших лет. Было и прошло, и ничего не изменить.
– Мама, там что-то плохое? – расстроился сын.
– Нет, сынок, наоборот, очень хорошее, но слишком поздно я об этом узнала.
Пришла мама, ничего не спрашивая, обняла меня, и мы долго так сидели, обнявшись, вытирая слёзы. Сын постоял рядом с нами, повздыхал и ушёл на кухню за чаем и конфетами.
– Не плачь, дочка, – улыбнулась мне сквозь слёзы мама. – Смотри, какой у тебя сын растёт, понимающий, заботливый.
– Вы ешьте, ешьте шоколад, – ухаживал за нами Вовка. – Я в одной книжке прочитал, что, когда плохо, надо хорошенько выспаться или пореветь минут десять, а потом съесть шоколадного мороженого.
А через несколько дней я встретила Вовку, тёзку моего сына, друга моей юности, чуть не ставшего моим мужем.
– Ритка! – восторженно выдохнул он. – Как ты? Откуда? Мне говорили, что ты уехала в другой город и носа сюда не кажешь. Пойдём скорее в кафе! Такую встречу надо отпраздновать.
В кафе я как следует разглядела Вовку. Такой же красивый, ничуть не изменился, не постарел. Пижон, уверенный в себе альфа-самец, похититель женских сердец.
– Ну, рассказывай, – мужчина наклонился ко мне, и у меня защипало в носу от нахлынувших воспоминаний. Его взгляд был таким проникновенным, трепетным, нежным, манящим. Но я знала, что всё это притворство.
Когда-то очень давно, в другой жизни, мы почти каждый день сидели так за столиком в институтском кафе и Вовка, так же улыбаясь, склонялся ко мне.
– Да что рассказывать? Вышла замуж, растёт сын. Тоже, кстати, Вовка.
– Спасибо, – мой визави нежно взял мою руку и поцеловал. – Ты прости меня, что так получилось. Я ведь очень тебя любил. Дал слабину, решил, что положение в обществе важнее любви.
– И как, твоя теория себя оправдала? – поинтересовалась я.
– Мы давно развелись.
– Хочешь, угадаю почему? – и, не дожидаясь согласия собеседника, предположила: – Ей не понравилось, что у тебя другие женщины?
– Вот видишь, как хорошо ты меня знаешь, – улыбнулся Вовка.
– А про Рому ничего не слышал? – с замиранием сердца спросила я.
– Одно время он мне звонил, а потом как-то связь прервалась.
– Он знает, что ты на мне не женился?
Вовка помедлил, потом покачал головой:
– Нет. Прости меня. Я ему ничего не сказал. Мне было неудобно, пойми.
Вовка постеснялся сказать своему другу, что бросил девушку, которую любил, и женился на дочке начальника. Ромка бы не понял.
– Ромка тоже тебя любил, но всё не решался сказать.
– Я знаю, я нашла его письмо.
Я рассказала Вовке о неловкой Роминой попытке признаться в любви.
– Ты не знаешь, где он теперь?
– Нет, – Вовка грустно покачал головой.
После встречи с другом юности я вдруг отчётливо поняла, что жила все эти годы не своей жизнью. Куда делась весёлая, независимая, стильная, красивая девушка Маргарита? Как и когда я успела превратиться в тётеньку с потухшими глазами? Немодную, неуверенную в себе, несчастную.
Я позвонила мужу и сказала, что подаю на развод. Он очень удивился, но уговаривать меня не стал. «Много чести», – сказал он мне позже на суде.
Я попросила своего продвинутого сына зарегистрировать меня в соцсетях. Такой способ общения как раз набирал популярность.
Я стала посещать странички наших институтских знакомых, всех, кого находила. Фанатично искала Ромку. Я понимала, что он давно женат и у него своя жизнь, но я хотела, как говорит теперь молодёжь, «закрыть гештальт». И ещё сказать ему, что прочитала его письмо слишком поздно.
Но Ромки нигде не было. Раз за разом набирала на клавиатуре его город и фамилию. И ничего. И когда я уже совсем отчаялась, я увидела по телевизору детскую викторину с участницей по имени Маргарита. У моей тёзки была Ромкина фамилия.
Я быстро напечатала название города, откуда была девочка, Ромкины данные, и – о чудо! Передо мной была Ромина фотография. Я не могла поверить своему счастью.
Я написала ему сообщение, ничего не скрывая, не набивая себе цену, ни на что не надеясь. Ответ пришёл очень быстро.
«Рита, я даже не знаю, что тебе сказать. Ошарашила ты меня своим посланием. Вот так живёшь и не понимаешь, что ходишь вверх ногами. А всё, оказывается, совсем не так, как я себе нарисовал. Конечно, я тогда сглупил, письмо это между страничками книги… Мне казалось это таким красивым, романтичным жестом. А на самом деле было полной ерундой. Я просто боялся услышать от тебя «нет».
Мы стали переписываться, я узнала, что Ромина жена умерла при родах и он один воспитывает дочку Маргариту.
Прошло два месяца, приближался мой день рождения, и тем печальнее становилось у меня на душе. Жизнь проходит непонятно как. Праздничным утром я бросилась к компьютеру посмотреть, как меня поздравил Рома, какие слова написал, какие пожелания. Но сообщений от него не было. Раз за разом я открывала свою страничку, но Рома молчал.
Мне было очень грустно и тоскливо, но сын и мама так готовились к моему персональному празднику, украсили квартиру, испекли просто невероятный пирог, что я не могла испортить им настроение. Я поплелась к зеркалу с косметичкой рисовать счастливое лицо. От этого занятия меня отвлёк звонок. С одним накрашенным глазом, в махровом халате, делающем меня похожим на гигантского плюшевого медведя, с бигуди на голове я отворила дверь.
– Ты такая же красивая, Рита, – восхищённо проговорил Ромка, протягивая мне букет цветов. – С днём рождения!
После праздника, который я даже толком не запомнила, потому что умирала от счастья и всё время тихонько щипала себя, не веря в реальность происходящего, Ромка забрал нас с Вовкой к себе погостить.
Рома и мой сын очень быстро нашли общий язык, а вот Маргарита оказалась девушкой с характером, строптивой, неуступчивой. И хотя Рома перед отъездом честно ей всё рассказал и, можно сказать, попросил благословения, она частенько вредничала, особенно по отношению к моему сыну. Но надо знать Вовку. Он сносил это безропотно, подчинялся ей во всём, восхищался её начитанностью. Я была ему благодарна – без этой поддержки мне пришлось бы туго.
Мы долго потом спорили, где будем жить, меняли версии, обдумывали варианты. В результате остались у Ромы в городе. Скоро у нас родился мальчик Рома.
Моя мама только плечами пожимала:
– Ребята, у вас ни ума, ни фантазии.
А мы лишь улыбались: пусть живёт на свете новая троица близких людей, похожих на нас, но со счастливой судьбой, не омрачённой недомолвками, неуверенностью, предательством и недоразумениями.
Рита, Вова, Рома, будьте счастливы!
Фото www.pixabay.com
Хотите поделиться своей историей? Присылайте на [email protected]
