В жизни всегда есть место подви... ой, то есть зрелищу... опять не то... Ага, вот оно... в жизни всегда есть место зрелищу чужих подвигов!
Нет, говорят, в нашей жизни романтики. Ушла, говорят. Кончилась. Исчезла. Говорят и смотрятся в зеркало. Отражаются там, как правило, обесцвеченные блондинки средних лет, утомленные многолетними поисками личного счастья. Отсутствие романтики - их главная претензия к этому миру. Ни тебе серенад под окном, ни волшебных путешествий, ни сказочных подарков. Куда все подевалось? Кому досталось? Кто виноват?
Известно, кто. Сволочи эти. Козлы и кобели. О романтике, гады, вспоминают только когда одноименное мучное изделие с творогом запивают жидким чаем на холостяцких своих кухнях. Да и хрен бы с ней, с романтикой - секс хотя бы где? Кобели, ау! Ладно, секс - жизнь кто-нибудь видел вообще?..
Не стоит слишком уж доверять мнению женщин трудной судьбы. Их взгляд припорошен пылью выветренных надежд. Среди "козлов и кобелей", кстати, это тоже не редкость. Они романтику на расстоянии вытянутой руки не узнают, если на ней ценника нет. Особенно на фоне наших улиц.
О, наши улицы - это песня. Пыли на них больше, чем на самых пыльных тропинках самых далеких планет. Серая листва уцелевших при озеленении деревьев сливается с серыми стенами и перетекает в пыльные асфальтовые реки. Сквозь пороги, мели и перекаты этих рек с трудом просачивается серый поток разноцветных автомобилей. Привычно пасмурно.
Вдруг пыль на этой печальной картине начинает подрагивать. В унылый шум уличного трафика врезается новый звук. С его приближением слой серой пудры делается все тоньше и прозрачней, а когда источник звука появляется в поле нашего зрения - и вовсе облетает вялым облачком, открывая взгляду истинные краски дня. Узнали? На могучем длинном мотоцикле, в вихре взметнувшихся волос, в белом облаке почти сорванного ветром платья только что пролетела мимо нас та самая романтика. И вновь канула, оставив за собой ослепительно синее небо, ярко-зеленую листву и все остальные цвета исчезнувшей было жизненной радуги.
С ликующим ревом промчалась молодость по своим молодым делам - навстречу любви, мечте, счастью. Промчалась, поманив обещаниями слишком юных прохожих, а юных не слишком - наградив воспоминаниями. Чем те и другие могут отблагодарить ее со своей обочины? Разве что восхищенным свистом вслед...
А.Б.
Фото Егора ФЕДОРОВА.
