Отлетело их время, как краска с небрежной лепнины. Отслоилось, опало. Тишина и забвение вокруг.
Но они продолжают надеяться, вслушиваясь в редкие шаги случайных прохожих. Все им кажется - вот-вот их поднимут, отмоют от грязи и нецензурщины, добавят недостающие конечности, выкрасят той же казенной серебряной краской. И опять им стоять в местах культурного отдыха с инвентарными номерами на беленых постаментах, охраняя покой чинно гуляющих граждан великой страны.
Да только не те это шаги, не те. Просто кто-то срезал путь, торопясь на работу, домой или на свидание. Даже взгляда не бросил и не замедлил шага: Значит, следующий. Следующий-то уж точно придет за ними!
И все вернется. Под неслышные миру звуки гипсовых горнов и барабанов встанет вдоль аллей, посреди клумб и перед фасадами могучая армия дискоболов и колхозниц со снопами неведомых злаков, девушек с веслом и юношей с книгой, голоногих пионеров и бородатых основоположников.
Под неусыпным взором всех стихий труда и обороны вновь наступит золотой век. Колбаса - два двадцать, водка - три шестьдесят две, на каждого хулигана по пять дружинников. Потому что всем известно: настоящий золотой век может быть только гипсовым...
Путаются мысли в побитых временем головах. Настоящее исчезает под грудой счастливых воспоминаний и сладостных надежд. Гипсовый слепок несуществующей больше страны постепенно теряет форму.
А.Б.
Фото Сергея КИРЕЕВА.
