Ухожу без оглядки, легко, не цепляясь за прошлое.
Меня в нем больше нет- все, что было, с дождями прошло.
Накопилось, за годы, теперь уж не хочется большего.
Много жизней примерил, но, только, не все подошло.
Жизнь, в которой любил, оказалась жилеткою:
Коротки рукава, да, к тому же, так давит на грудь.
И попробуй пожить, с туго сдавленой клеткою,
Когда темень в глазах, от того, что не в силах вздохнуть.
Как в корсете из уса кита, сердце сдавлено прессом.
Просто дикая боль, и так хочется снять поскорей.
Перемерил так много, бывало, с таким интересом...
Перехлопал десятки примерочных комнат дверей.
В той, где сам был любим, вроде, было свободно.
Но с чужого плеча, да, к тому же, не нравился цвет.
Примерять не спешил, пусть не модник, но все, что угодно,
Я носить не могу, вроде смотрится классно... Но нет.
А бывало и так: свитерок перелатаный.
На заплатке заплатка, но отдал бы все, чтоб надеть.
И плевать, что обычный, да в шерсти накатаной,
Его ценность я смог среди частых заплат разглядеть.
Но, как Хатико верный, висит, на дверь сверху наброшенный.
Так небрежно и грубо, неряху хозяина ждет.
А тому наплевать, носит "фирму", оставив поношеный,
На двери пуловер, тот, чей век в ожидании пройдет.
Или так: вот, накинешь рубашку на плечи,
Вроде в пору- рукав по длине, цвет к глазам.
А она не твоя- исчезает куда-то весь вечер,
Отвернулся на миг, а она, вон, пошла по рукам.
То один, то другой ее шелк пальцем трогает.
Застегнет-растегнет, напряжется и локти сведет.
А рубаха растянется, хрустнет, манжетами хлопает...
Да, теперь точно вижу, что мне ее лоск не идет.
Столько в разных бывал дорогих бутиках, гардеробных.
Примеряя себе, все надеясь( что вот... ) жизнь-пальто.
Сколько было их: брендовых, просто не модных.
Сотни жизней сменил но, пока, к сожаленью, не то...
