Она.., совсем не как в кино смотрелась,
в атаку, с криками, ходить не доводилось.
Она.., скучнее, злее чем хотелось,
всё чаще к ожиданию сводилось.
Сидеть неделями и ждать лихой отмашки,
чтоб выдернув из пирамиды ствол,
запрыгнув на броню и подписав "бумажки"
стать красной стрелкой, что украсит чей-то стол.
Неделя, месяц, квартал пролетают,
а дни страдают медленно с тобой.
Домашней жизни сцены поднимают
до боли в сердце и до слёз порой.
Обидно, когда маленький сынишка,
не узнаёт отца, вбежавшего домой.
Забившись в угол, отгородившись книжкой,
а слёзы по щекам текут водой.
Всё вроде бы знакомо и привычно
диван, кровать, медведи на стене
и даже не повешенная полка,
и незабитый гвоздь, укором мне.
Тихонечко подходит мама
присядет рядом, гладит по щеке.
И тут проснулся - спальник вмёрзший в землю
и солнца лучик бродит по тебе.
