Кто любит, тот всегда рискует,
Среди чужих своих ища,
Казалось что других рисую,
А оказалось что себя.
Кто любит, тот всегда страдает,
По крупным граням пустяков,
Из мелочей он собирает,
От букв надежды, в веру слов.
Кто любит, тот всегда не знает,
Зачем приходится любить,
И почему он вдруг теряет,
Души святую эту нить.
Ведь мы всегда за них в ответе,
Привязаны сердцами в сноп,
Вскормленные нежностью дети,
Мы хищники кровавых троп.
Бессмертье дарят мне в минуты,
Когда гляжу в твои глаза,
Я выхожу из мрака смуты,
Тебе три слова лишь сказав.
Кто любит, тот всегда страдает,
Зато он знает, что живет,
И если что-то потеряет,
То обязательно найдет.
