Здесь будет повесть обо мне,
О том, как в праздной тишине
Я вновь пишу свои стихи;
И мысли в голове лихи.
Несчастная моя любовь,
К тебе я возвращаюсь вновь и вновь.
Каждое мгновение, а порой и во сне,
Все мысли, дорогой мой, только о тебе.
Плевать на меня тебе или нет - в догадках теряюсь.
Есть у меня больная склонность: я во всём сомневаюсь.
Постоянно, и даже в своём существовании.
Если б ты знал, сколько тьмы в моём подсознании!
Если бы ты знал, как я хочу тебе помочь!..
Но не в силах грань меж нами превозмочь...
У тебя проклятая, несчастная душа.
И, казалось бы, она не стоит и гроша,
Но, может, я смогла б её от тьмы спасти;
Хоть и самой нужно спасенье; не в силах вынести,
Когда во мраке в тишине на лезвии ножа
Вновь пляшет моя обнажённая душа.
Несчастная моя, больная бредом голова!
Опять в тебе мелькают несказанные слова.
И время - полночь, и будут вновь сниться кошмарные сны;
И утром покажется, что полушария мозга на грани войны.
Спаси меня от того, что скрыто во мне.
И истину лучше ищи не в сидре, а в вине.
Люби меня сильно так, как не смог бы любить никто,
Не оставайся в моей жизни просто инкогнито!
Или уйди... Не держи моё сердце, его отпусти.
Всё равно никто не в силах меня спасти.
А я сильная: сделаю вид, что мне всё равно,
И что жизнь - спектакль, дешёвое кино.
Только знай: я помню всех тех, кто был со мною и без меня.
И это я не о мести (жизнь ведь спектакль, а я - шутя).
Просто, что было - останется с нами, со мной.
Ничто в этой жизни не пройдёт без следа, стороной.
