И снова гитара рыдает,
Рвет душу цыганский напев.
Цыганку никто не признает
В ряду записных Королев..
Вся жизнь ее-вольная воля,
И нет для той воли оков,
А дом ее-чистое поле
С огнями горящих костров...
Сияют мониста-как пляшет!
Ах. черт, до чего хороша!
И то, что словами не скажет,
Цыганская скажет душа...
Глаза ее-ночи темнее,
Горят полудиким огнем.
Да, только цыганка умеет
Молчать-и кричать о своем...
Пусть яркий костер догорает
И табор готовится в путь-
Рыдает гитара, рыдает...
Опять до утра не уснуть!
И мысли конями лихими
Несутся в шальной голове:
Глаза ее... Странное имя...
Забытый браслет на траве...
