Уходит жизнь в обмякшем теле, с душой прощаясь, навсегда.
Ну, помогли бы, в самом деле... нет- ищет телефон рука.
Заснять последнее дыханье, поймать души предсмертный стон.
Конвульсий дрожь, и на прощанье- увидеть Смерти вальс бостон.
В пустой башке одна забота: видос слить первыми охота
И ленту первенства порвать.
Мол, я крутой! Почить на лаврах, за «лайк», как за зеленый доллар, кусок души гнилой продать.
Взывать к таким с напрасным толком? Рожден свиньей- не станешь волком.
Стигмат на лбу, как эпиграфик, помечен Смертью: сдохнешь нафиг.
Потратив жизнь на телефоны и безлимитный интернет
Вы оглянетесь- вам за сорок, и уж назад дороги нет.
Вот и сожгли свои мгновенья, расходуя бездумно трафик.
Но вы- умрете часом позже: у Смерти тоже плотный график.
