Я стал заядлым графоманом,
Имею тягу к строю слов.
И занимаюсь, непрестанно,
Не из простейших, ремеслом.
Поэт - другой, возможно, случай,
Но опыт, несомненно, есть,
Когда собрать могу до кучи,
По рифмам, строчек пять иль шесть.
Когда строка к строке ложится,
Есть удовольствие вполне,
При том, не буду я божиться,-
Печать присутствия на мне.
Я не уйду, я есть и буду,
У божьих тварей на виду,
И в наслаждении пребуду,
Когда на пенсию пойду.
Быть может, старое читая,
Я снова стану молодым,
И посижу, о том мечтая,
Уже усохшим и седым.
Пройдут года, минуют строки,
И чувства лягут в забытье.
Уйдут со мною эти строки
В далекое небытие...
Пусть кто-то скажет, что обманом
Родился я на белый свет -
Всю жизнь считался графоманом,
А после смерти стал поэт!
