Пишу. Но я же не Есенин!
Вам нравится? Но я не Фет.
Ни Тютчев, Блок или Тургенев.
Какой там, к черту, я поэт?
Десятки книг квадратно-белых,
Пылятся, строки в себе скрыв.
Хватает там стихов и смелых,
И грустных, и совсем тупых.
Не суждено им свет увидеть,
Не суждено им выйти в мир.
Есть что любить и ненавидеть
Весь этот хлам зову- ампир.
Да-да, я вовсе не ошибся,
Назвав архитектурный стиль.
Амфитеатр книг пылится,
Как брошенный автомобиль.
Последний день моей Помпеи-
Уйду, покрытый пеплом, в Ад.
Пиратом, вздернутым на рее,
Без права повернуть назад.
